A Noste - Week 65

No Place Like Home (Even for a Nomad)

Sep 24, 2024

English Version

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For those who don’t know me yet, or who’ve just recently started following me, I’ve spent a good part of my life in airplanes, crossing borders, time zones, and lifestyles. Semi-nomadic for years, I traveled across continents, met incredible people, but also lost that feeling of having a "home." I was always that person on the move, my suitcase constantly packed for the next departure.

Those impersonal hotels, crowded airports, where everything becomes a blur of mixed identities and languages. At that time, the world felt like my playground, yet something was missing.

In recent months, something changed. I stayed put, without feeling the need to leave. For months, I didn’t leave this house. Me, who sometimes didn’t even know where I was waking up, had finally found a place where I truly feel at home.

And this week, I had to leave.

Just for five days.

I thought it would be simple, just a short break. But as I watched the landscape pass by, I felt tears welling up. Not tears of stress or exhaustion. The kind of tears that come without warning. I found myself crying, thinking about everything I was leaving behind—our home, my dog, my niece, this little nest we’ve built together. I realized we had truly created something here. I never thought this would happen to me, someone who’s always been seeking the "elsewhere."

Building roots: The Search for Self

For a generation like ours—hyper-nomadic, often chasing new experiences—it’s easy to lose sight of what "home" really means. We travel, we move for work or for fun, and somewhere along the way, we forget what it means to be grounded. When I left home this week, I felt that grounding. Not the physical grounding of a house, but the connections we’ve woven here, together.

That’s when I stumbled upon Nicole Reese’s latest article. Her words resonated with me instantly, as if she was expressing exactly what I had been thinking but couldn’t put into words. She explained that "placemaking," far from being just about designing spaces, was really about "excavating the lost feeling of home." She spoke of the quest to recreate a deep connection between humans and their environment, to find a sense of permanence again.

That’s exactly what I felt leaving the house this week. It wasn’t just a place I was leaving behind, it was a piece of myself.

A feeling that makes you stronger, because even if I leave physically, I know I’m not losing that place. The house is there, waiting for me. And that certainty gave me a new strength, as if I could face future adventures more confidently. As if I could leave without running away. I had a point of return, a place to come back to. And that place gave me meaning, a direction.

In all my former homes, I was attached to the place, to the life I lived there. But the house itself? It only came alive with my presence, a backdrop that waited for me to return and fill it with life again. When I left, it would fall silent, frozen in time. Here, at A Noste, it’s different. The house has a life of its own. Whether I’m here or not, it keeps growing, evolving, welcoming new people, new stories. It has its past, and together we’re shaping its future. But that future doesn’t depend solely on me. And that’s the big difference.

This place isn’t perfect, but that’s exactly what makes it feel alive: it’s a project in constant motion. It’s not just a place where we live; it’s a place we’re shaping, together. It’s a collective space, an ecosystem. It carries all the stories, all the energy that passes through it. What we’ve built here never stops, even when I’m gone. It’s also a space full of dreams and ideas that I want to bring to life.

Leaving, to come back stronger

A Noste has that special alchemy. And in a way, that’s what makes coming back so emotional. When I returned after those five days, the house had changed. Nothing radical, but it was different, full of the moments that happened while I was away. It’s a place that transcends us. It has its own rhythm, its own dynamic, and most of all, it welcomes and nurtures everyone who passes through. This home doesn’t need us to keep living. But we, we need it to recharge.

It reminded me of my grandparents' big house where we used to spend our vacations once a year. That place was also a home. It lived with or without me, always welcoming, always full of love. No matter how many months, or sometimes an entire year, had passed since my last visit, I found that same feeling of home the moment I crossed the threshold. A Noste gives me that same feeling. A house that lives and breathes, no matter how long I’ve been away.

It’s strange to think that I cry when I come back, too.

Seeing my dog again. Being reunited with my tribe. Finding meaning again, and a desire to create. These tears are different. When I walk through the door after those few days, I’m overwhelmed with a different emotion: gratitude. Leaving, returning, seeing a place grow without you… it’s an experience that reminds you just how precious what we have here is. So yes, I cry when I leave, and I cry when I come back. Because this place matters. Because it reflects who I am, who we are.

I never thought this would happen to me. Me, the nomad, always ready to take off, unable to stay still. And yet, I realize this home has grounded me in a new way, giving me a sense of direction and purpose.

And what about you? Have you ever felt that sense of being at home, even far from your roots? That moment when you realize you’ve found something precious, not because it’s perfect, but because it resonates with who you are?

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Version Française

Pour ceux qui ne me connaissent pas encore, ou ceux qui me suivent depuis peu, j’ai passé une bonne partie de ma vie dans des avions, à traverser des frontières, des fuseaux horaires et des modes de vie. Semi-nomade pendant des années, j’ai parcouru des continents, rencontré des personnes incroyables, mais aussi perdu cette sensation de "chez-moi".. J’ai longtemps été cette personne toujours en mouvement, la valise constamment prête pour un nouveau départ.

Ces hôtels impersonnels, les aéroports bondés, où tout devient un flou d’identités et de langues mélangées. À ce moment-là, le monde entier semblait être mon terrain de jeu, et pourtant, il manquait quelque chose.

Ces derniers mois, quelque chose a changé. Je suis restée ici, sans éprouver le besoin de repartir. Pendant des mois, je n’ai pas quitté cette maison. Moi, qui parfois ne savais même plus où je me réveillais, j’ai enfin trouvé un endroit où je me sens vraiment chez moi.

Et cette semaine, il a fallu que je parte.

Juste cinq jours.

Je pensais que ce serait simple, une courte pause. Mais en regardant le paysage défiler, j’ai senti les larmes monter. Pas les larmes de stress ou de fatigue. Le genre de larmes qui surgit sans prévenir. Je me suis surprise à pleurer en pensant à tout ce que je laissais derrière moi – notre maison, mon chien, ma nièce, ce cocon que nous avons construit ensemble. J’ai réalisé qu’on avait vraiment créé quelque chose ici. Je n’aurais jamais cru que ça m’arriverait, à moi qui ai toujours cherché l’ailleurs.

Construire l’ancrage : La Recherche de Soi

Pour une génération comme la nôtre, hyper-nomade, souvent en quête de nouvelles expériences, il est facile de perdre de vue ce qu’est réellement un foyer. On voyage, on se déplace pour le travail ou pour le plaisir, et quelque part en chemin, on oublie ce que signifie être enraciné. En quittant la maison cette semaine, j’ai ressenti cet ancrage. Pas l’ancrage physique d’une maison, mais celui des liens que nous avons tissés ici, ensemble.

C’est alors que je suis tombée sur le dernier article de Nicole Reese. Ses mots ont immédiatement trouvé un écho en moi, comme si elle exprimait ce que j’avais en tête sans parvenir à le formuler. Elle expliquait que le “placemaking”, loin de se limiter à l’aménagement de l’espace, avait pour véritable objectif "d’excaver le sentiment perdu du chez-soi". Elle évoquait cette quête de recréer un lien profond entre l’humain et son environnement, de retrouver une forme de permanence.

C’est exactement ce que j’ai ressenti en quittant la maison cette semaine. Ce n’était pas juste un lieu que je laissais derrière moi, c’était un morceau de moi-même.

Un sentiment qui rend plus fort car même si je m'éloigne physiquement, je sais que je ne perds pas cet endroit. La maison est là, elle m’attend. Et cette certitude me donnait une force nouvelle, comme si je pouvais mieux affronter les aventures à venir. Comme si je pouvais partir sans fuir. J’avais un point de retour, un lieu où revenir. Et ce lieu me donnait un sens, une direction.

Dans toutes mes anciennes maisons, j’étais attachée au lieu, à la vie que j’y menais. Mais la maison en elle-même ? Elle ne vivait que par ma présence, une toile de fond qui attendait que je revienne pour se remplir à nouveau de vie. Quand je partais, elle retournait au silence, figée dans le temps. Ici, à A Noste, c’est différent. La maison a une vie propre. Que je sois là ou non, elle continue de grandir, d’évoluer, d’accueillir de nouvelles personnes, de nouvelles histoires. Elle a son passé, et ensemble, nous dessinons son futur. Mais ce futur ne dépend pas uniquement de moi. Et c’est là toute la différence.

Ce lieu n’est pas parfait, mais c’est exactement ça qui le rend vivant : c’est un chantier en perpétuel mouvement. Ce n’est pas juste un lieu où l’on habite, c’est un endroit que l’on façonne, ensemble. C’est un espace collectif, un écosystème. Il est porteur de toutes les histoires, de toutes les énergies qui y passent. Ce que nous avons construit ici ne s’arrête jamais, même quand je pars. C’est aussi un espace plein de rêves et d’idées que j’ai envie de concrétiser.

Partir pour mieux revenir

A Noste, c’est cette alchimie particulière. Et quelque part, c’est cette réalité qui rend le retour si émouvant. Quand je suis revenue après ces cinq jours, la maison avait changé. Rien de radical, mais elle était différente, pleine des moments qui avaient eu lieu pendant mon absence. C’est un lieu qui nous dépasse. Il a son propre rythme, sa propre dynamique, et surtout, il accueille et accompagne chaque personne qui y passe. Ce foyer n’a pas besoin de nous pour continuer à vivre. Mais nous, nous avons besoin de lui pour nous ressourcer.

Cela m’a rappelé la grande maison de mes grands-parents où nous allions passer nos vacances une fois par an. Ce lieu, c’était aussi un foyer. Il vivait avec ou sans moi, toujours accueillant, toujours plein d’amour. Peu importe que des mois, parfois une année entière s’étaient écoulés depuis ma dernière visite, je retrouvais ce sentiment de chez-soi dès que je franchissais le seuil. A Noste me procure ce même sentiment. Une maison qui vit et qui respire, peu importe combien de temps je suis absente.

C’est étrange de penser que je pleure aussi en revenant.

Revoir mon chien. Retrouver ma tribu. Retrouver du sens, et une envie de faire et de créer. Ces larmes, elles sont différentes. Quand je franchis la porte après ces quelques jours, je suis submergée par une autre émotion : de la gratitude. Partir, revenir, voir un lieu évoluer sans toi… C’est une expérience qui rappelle à quel point ce que nous avons ici est précieux. Alors oui, je pleure quand je pars, et je pleure quand je reviens. Parce que cet endroit compte. Parce qu’il est le reflet de qui je suis, de qui nous sommes.

Je ne pensais pas que cela m’arriverait à moi. Moi, la nomade, toujours prête à repartir, incapable de rester en place. Et pourtant, je me rends compte que ce foyer m’a ancrée d’une manière nouvelle, m’apportant un sens et une direction.

Et vous ? Avez-vous déjà ressenti cette sensation d’être chez vous, même loin de vos racines ? Ce moment où l’on comprend que l’on a trouvé quelque chose de précieux, non pas parce que c’est parfait, mais parce que ça fait écho à qui l’on est ?

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Versión en Español

Para quienes aún no me conocen, o quienes me siguen desde hace poco, he pasado gran parte de mi vida en aviones, cruzando fronteras, husos horarios y estilos de vida. Semi-nómada durante años, recorrí continentes, conocí a personas increíbles, pero también perdí esa sensación de tener un "hogar". Durante mucho tiempo fui esa persona que siempre estaba en movimiento, con la maleta lista para partir de nuevo.

Esos hoteles impersonales, los aeropuertos abarrotados, donde todo se vuelve un borrón de identidades y lenguas mezcladas. En ese momento, el mundo entero parecía mi patio de recreo, y sin embargo, faltaba algo.

Estos últimos meses, algo cambió. Me quedé aquí, sin sentir la necesidad de irme. Durante meses no salí de esta casa. Yo, que a veces ya ni sabía dónde me despertaba, finalmente encontré un lugar donde me siento verdaderamente en casa.

Y esta semana, tuve que irme.

Solo por cinco días.

Pensé que sería simple, una pausa corta. Pero al ver el paisaje pasar, sentí cómo se me llenaban los ojos de lágrimas. No eran lágrimas de estrés ni de cansancio. Eran ese tipo de lágrimas que surgen sin previo aviso. Me sorprendí llorando, pensando en todo lo que dejaba atrás: nuestra casa, mi perro, mi sobrina, este nido que hemos construido juntos. Me di cuenta de que realmente habíamos creado algo aquí. Nunca pensé que esto me sucedería, a mí, que siempre estuve buscando lo "lejano".

Construyendo raíces: La Búsqueda de Uno Mismo

Para una generación como la nuestra, hiper-nómada, frecuentemente en busca de nuevas experiencias, es fácil perder de vista lo que realmente significa un hogar. Viajamos, nos movemos por trabajo o por placer, y en algún momento del camino, olvidamos lo que significa estar arraigado. Al dejar la casa esta semana, sentí ese arraigo. No el arraigo físico de una casa, sino el de los lazos que hemos tejido aquí, juntos.

Fue entonces cuando me encontré con el último artículo de Nicole Reese. Sus palabras resonaron en mí de inmediato, como si expresara exactamente lo que yo tenía en mente pero no lograba formular. Explicaba que el "placemaking", lejos de limitarse a diseñar un espacio, tenía como verdadero objetivo "desenterrar el sentimiento perdido de hogar". Hablaba de esa búsqueda de recrear un vínculo profundo entre el ser humano y su entorno, de recuperar una forma de permanencia.

Eso es exactamente lo que sentí al dejar la casa esta semana. No era solo un lugar lo que dejaba atrás, era una parte de mí misma.

Es un sentimiento que te hace más fuerte, porque aunque me aleje físicamente, sé que no pierdo ese lugar. La casa está ahí, me espera. Y esa certeza me dio una nueva fuerza, como si pudiera enfrentar mejor las aventuras que vienen. Como si pudiera irme sin huir. Tenía un punto al que regresar, un lugar al que volver. Y ese lugar me daba sentido, me daba dirección.

En todas mis antiguas casas, me apegaba al lugar, a la vida que llevaba allí. ¿Pero la casa en sí? Solo cobraba vida con mi presencia, un telón de fondo que esperaba que yo volviera para llenarse de vida nuevamente. Cuando me iba, volvía al silencio, detenida en el tiempo. Aquí, en A Noste, es diferente. La casa tiene vida propia. Ya sea que yo esté o no, sigue creciendo, evolucionando, recibiendo a nuevas personas, nuevas historias. Tiene su pasado, y juntos dibujamos su futuro. Pero ese futuro no depende solo de mí. Y ahí está la gran diferencia.

Este lugar no es perfecto, pero eso es precisamente lo que lo hace estar vivo: es un proyecto en constante movimiento. No es solo un lugar donde vivimos, es un lugar que estamos moldeando, juntos. Es un espacio colectivo, un ecosistema. Lleva consigo todas las historias, todas las energías que lo atraviesan. Lo que hemos construido aquí nunca se detiene, incluso cuando me voy. Es también un espacio lleno de sueños e ideas que quiero hacer realidad.

Irme, para volver con más fuerza

A Noste tiene esa alquimia particular. Y de alguna manera, esa es la realidad que hace que el regreso sea tan emotivo. Cuando volví después de esos cinco días, la casa había cambiado. Nada radical, pero estaba diferente, llena de los momentos que ocurrieron durante mi ausencia. Es un lugar que nos trasciende. Tiene su propio ritmo, su propia dinámica, y sobre todo, acoge y acompaña a cada persona que pasa por él. Este hogar no necesita de nosotros para seguir viviendo. Pero nosotros sí lo necesitamos para recargarnos.

Me recordó a la gran casa de mis abuelos, donde íbamos de vacaciones una vez al año. Ese lugar también era un hogar. Vivía con o sin mí, siempre acogedor, siempre lleno de amor. No importaba cuántos meses, a veces un año entero, hubiera pasado desde mi última visita, volvía a sentir esa sensación de hogar en cuanto cruzaba el umbral. A Noste me da esa misma sensación. Una casa que vive y respira, sin importar cuánto tiempo he estado ausente.

Es extraño pensar que también lloro cuando regreso.

Reencontrarme con mi perro. Volver a ver a los míos. Recuperar el sentido, y las ganas de hacer y crear. Estas lágrimas son diferentes. Cuando cruzo la puerta después de esos días, me invade otra emoción: gratitud. Irme, volver, ver cómo un lugar evoluciona sin ti… es una experiencia que te recuerda lo valioso que es lo que tenemos aquí. Así que sí, lloro cuando me voy, y lloro cuando regreso. Porque este lugar importa. Porque es el reflejo de quién soy, de quiénes somos.

Nunca pensé que esto me sucedería a mí. Yo, la nómada, siempre lista para partir, incapaz de quedarme quieta. Y sin embargo, me doy cuenta de que este hogar me ha arraigado de una manera nueva, dándome sentido y dirección.

¿Y tú? ¿Alguna vez has sentido esa sensación de estar en casa, incluso lejos de tus raíces? ¿Ese momento en que te das cuenta de que has encontrado algo valioso, no porque sea perfecto, sino porque resuena con quien eres?

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